“C’est pour cela que je voulais t’entendre.”

“Où est ton mari?”

“En mer, Seigneur. S’il ne pêche pas, on ne mange pas. Je n’ai que ce petit jardin. Peut-il suffire pour sept personnes? Et pourtant Zachée le voudrait bien…”

“Sois patiente, femme. Tout le monde a sa croix.”

“Oh! non! Les effrontées n’ont que le plaisir. Tu as vu leur travail! Elles s’amusent et font souffrir. Elles ne se fatiguent pas à élever des enfants et à travailler. Elles n’attrapent pas des ampoules avec la pioche ou elles ne s’écorchent pas les mains à faire les lessives. Elles sont belles, fraîches. Pour elles ne vaut pas la condamnation d’Ève. Elles sont plutôt notre condamnation, car… les hommes… Tu me comprends.”

“Je te comprends. Mais sache qu’elles ont elles aussi leur redoutable croix. La plus redoutable. Celle qui ne se voit pas. Celle de la conscience qui les condamne, du monde qui les méprise, de leur sang qui les rejette, de Dieu qui les maudit. Elles ne sont pas heureuses, crois-le. Elles ne se fatiguent pas à enfanter et à travailler, elles ne se blessent pas les mains pour travailler. Mais elles se sentent brisées tout autant, avec la honte en plus. Mais leur cœur n’est qu’une plaie. N’envie pas leur bonne mine, leur fraîcheur, leur apparente sérénité. C’est un voile posé sur une ruine pleine de remords et qui ne leur donne pas la paix. N’envie pas leur sommeil, toi, mère honnête qui songes à tes innocents…Pour elles c’est le cauchemar sur leur oreiller. Et demain, quand elles arriveront à l’agonie ou à la vieillesse, le remords et la terreur.” “C’est vrai… Pardonne-moi…

184.3 – Tu me permets de rester ici?”

“Reste. Nous raconterons une belle parabole à Benjamin et ceux qui ne sont pas des enfants l’appliqueront à eux-mêmes et à Marie de Magdala. Écoutez.

Vous doutez que Marie revienne au Bien. Aucun signe, en elle, n’indique qu’elle fera ce pas. Effrontée et impudente, consciente de sa situation et de son pouvoir, elle a osé défier les gens et venir jusqu’au seuil de la maison où l’on pleure à cause d’elle. Au reproche de Pierre elle répond par un éclat de rire. Devant mon regard qui l’invite, elle se raidit orgueilleusement. Vous auriez peut-être voulu que pour l’amour de Lazare, par amour envers Moi-même, je lui parle directement, longuement, en la subjuguant par ma puissance en faisant voir ma force de Messie Sauveur. Non. Il ne faut pas. Je l’ai dit à propos d’une autre pécheresse, il y a plusieurs mois ^[2] Voir EMV 79.6. . Les âmes doivent se faire par elles-mêmes. Je passe, je jette la semence. Secrètement la semence travaille. L’âme doit être respectée dans son travail. Si la première semence ne s’enracine pas, on en sème une autre, une autre encore… ne renonçant que quand on a des preuves certaines de l’inutilité de l’ensemencement. Et on prie. La prière, c’est comme la rosée sur les mottes, elle les garde fraîches et fécondes, et la semence peut germer. Ne fais-tu pas ainsi, femme, avec tes légumes?

184.4 – Maintenant écoutez la parabole du travail de Dieu dans les cœurs pour fonder son Royaume, car chaque cœur est un petit royaume de Dieu sur la terre. Ensuite, après la mort, tous ces petits royaumes s’agglomèrent en un seul, dans le Royaume des Cieux, Royaume sans bornes, saint, éternel.

Le Royaume de Dieu dans les cœurs est créé par le Divin Semeur. Il vient à son domaine - l’homme appartient à Dieu car tout homme Lui appartient dès son origine - et Il y répand sa semence. Puis Il s’en va vers d’autres domaines, vers d’autres cœurs. Les jours succèdent aux nuits et les nuits aux jours. Les jours amènent le soleil et la pluie: dans ce cas, le rayonnement de l’amour divin et l’effusion de la divine sagesse qui parle à l’esprit. Les nuits amènent les étoiles et le silence reposant: dans notre cas, les rappels lumineux de Dieu et le silence pour l’esprit afin de permettre à l’âme le recueillement et la méditation.

La semence, dans cette succession d’imperceptibles influences providentielles et puissantes, se gonfle, se fend, s’enracine, s’accroche, fait surgir les premières petites feuilles, pousse. Tout cela sans l’aide de l’homme. La terre produit spontanément l’herbe issue de la semence, puis l’herbe se fortifie et porte l’épi qui se lève, puis l’épi se dresse, se gonfle, se durcit, devient blond, dur, parfait dans la formation du grain. Quand il est mûr, le semeur revient et y met la faux parce qu’est venu pour cette semence le moment du parfait achèvement. Il ne pourrait se développer davantage et c’est le moment de le cueillir.

Dans les cœurs, ma parole fait le même travail. Je parle des cœurs qui accueillent la semence. Mais le travail est lent. Il faut éviter de tout abîmer par des interventions intempestives. Comme c’est dur pour la petite semence de s’ouvrir et d’enfoncer ses racines dans la terre! Pour le cœur dur et sauvage, ce travail est difficile aussi. Il doit s’ouvrir, se laisser fouiller, accueillir des nouveautés, peiner pour les nourrir, apparaître différent parce que recouvert de choses humbles et utiles et non plus de l’attrayante, pompeuse, inutile et exubérante floraison qui le revêtait précédemment. Il doit se contenter de travailler humblement, sans attirer l’admiration pour réaliser utilement l’Idée divine. Il doit activer toutes ses capacités pour croître et former l’épi. Il doit se consumer d’amour pour devenir grain. Et quand, après avoir triomphé des considérations humaines tellement, tellement, tellement pénibles, après avoir fatigué, souffert pour s’adapter à son nouveau vêtement, voilà qu’il doit s’en dépouiller pour subir une taille cruelle.

Tout donner pour tout avoir. Rester dépouillé, pour être revêtu au Ciel de la robe des saints.

La vie du pécheur qui devient saint est le plus long, le plus héroïque, le plus glorieux combat. Je vous le dis.

184.5 – Ce que je viens de vous dire doit vous aider à comprendre que mon attitude à l’égard de Marie est juste. Est-ce que peut-être j’ai agi autrement avec toi, Matthieu?”

“Non, mon Seigneur.”

“Et, dis-moi la vérité: est-ce ma patience qui t’a davantage persuadé ou les reproches acerbes des pharisiens?”

“C’est ta patience, au point que me voilà ici. Les pharisiens, avec leurs mépris et leurs anathèmes, me rendaient méprisant et par mépris j’agissais encore plus mal que je ne l’avais fait jusqu’alors. Voici ce qui arrive. On se raidit davantage quand, étant dans le péché, on s’entend traiter de pécheur. Mais, quand au lieu d’une insulte, c’est une caresse qui arrive, on reste stupéfait, puis on pleure… et, quand on pleure, l’armature du péché se déboulonne et tombe. On reste nu devant la Bonté et on la supplie de tout cœur de nous revêtir d’Elle-même.”

184.6 – “Tu as bien parlé. Benjamin, est-ce que l’histoire te plaît? Oui? Bravo. Et la maman, où est-elle?”

Jacques d’Alphée répond:

“Elle est sortie à la fin de la parabole, partie au pas de course par cette rue.”

“Elle est peut-être allée à la mer pour voir si son époux arrive” dit Thomas.

“Non. Elle est allée chez sa veille mère pour prendre mes frères. Maman les conduit là-bas pour pouvoir travailler” dit l’enfant qui s’appuie confidentiellement sur les genoux de Jésus.