Les veillées d’hiver

Moi, je ne m’inquiétais guère d’être regardée, je ne m’occupais que d’écouter attentivement le prêtre. Un sermon sur la Passion de Notre-Seigneur fut le premier que je compris et qui me toucha profondément; j’avais alors cinq ans et demi, et depuis je pus saisir et goûter le sens de toutes les instructions.

Quand il était question de sainte Thérèse, mon père se penchait et me disait tout bas: «Ecoute bien, ma petite reine, on parle de ta sainte patronne.» J’écoutais bien, en effet, mais je l’avoue, je regardais plus souvent papa que le prédicateur. Sa belle figure me disait tant de choses! Parfois ses yeux se remplissaient de larmes qu’il s’efforçait vainement de retenir. En écoutant les vérités éternelles, il semblait déjà ne plus habiter la terre; son âme me paraissait plongée dans un autre monde. Hélas! sa course était loin, bien loin d’être à son terme: de longues et douloureuses années devaient s’écouler encore avant que le beau ciel s’ouvrît à ses yeux et que le Seigneur, de sa main divine, essuyât les larmes amères de son fidèle serviteur.

Je reviens à ma journée du dimanche. Cette joyeuse fête qui passait si rapidement avait bien aussi sa teinte de mélancolie: mon bonheur était sans mélange jusqu’à complies; mais, à partir de cet office du soir, un sentiment de tristesse envahissait mon âme: je pensais que le lendemain il faudrait recommencer la vie, travailler, apprendre des leçons, et mon cœur sentait l’exil de la terre, je soupirais après le repos du ciel, le dimanche sans couchant de la vraie patrie!

Avant de rentrer aux Buissonnets, ma tante nous invitait, les unes après les autres, à passer la soirée chez elle: j’étais bien heureuse quand venait mon tour. J’écoutais avec un plaisir extrême tout ce que mon oncle disait; ses conversations sérieuses m’intéressaient beaucoup; il ne se doutait pas certainement de l’attention que j’y prenais. Toutefois, ma joie était mêlée de frayeur quand il m’asseyait sur un seul de ses genoux, en chantant Barbe-bleue d’une voix formidable!

Vers huit heures, mon père venait me chercher. Alors je me souviens que je regardais les étoiles avec un ravissement inexprimable… Il y avait surtout au firmament profond un groupe de perles d’or (le baudrier d’Orion) que je remarquais avec délices, lui trouvant la forme d’un T et je disais en chemin à mon père chéri: «Regarde, papa, mon nom est écrit dans le ciel!» Puis, ne voulant plus rien voir de la vilaine terre, je lui demandais de me conduire; et, sans regarder où je posais les pieds, je mettais ma petite tête bien en l’air, ne me lassant pas de contempler l’azur étoilé.

Que pourrais-je dire des veillées d’hiver aux Buissonnets? Après la partie de damier, mes sœurs lisaient l’Année liturgique: puis quelques pages d’un livre intéressant et instructif à la fois. Pendant ce temps, je prenais place sur les genoux de mon père; et, la lecture terminée, il chantait, de sa belle voix, des refrains mélodieux comme pour m’endormir. Alors j’appuyais ma tête sur son cœur, et lui me berçait doucement…

Enfin nous montions pour faire la prière; et, là encore, j’avais ma place auprès de mon bon père, n’ayant qu’à le regarder pour savoir comment prient les saints. Ensuite, Pauline me couchait; après quoi je lui disais invariablement: «Est-ce que j’ai été mignonne aujourd’hui?—Est-ce que le bon Dieu est content de moi?—Est-ce que les petits anges vont voler autour de moi?…» Toujours la réponse était oui: autrement, j’aurais passé la nuit tout entière à pleurer. Après cet interrogatoire, mes sœurs m’embrassaient, et la petite Thérèse restait seule dans l’obscurité.

Je regarde comme une vraie grâce d’avoir été habituée dès l’enfance à surmonter mes frayeurs. Parfois, Pauline m’envoyait seule le soir chercher quelque chose dans une chambre éloignée; elle ne souffrait point de refus, et cela m’était nécessaire, car je serais devenue très peureuse; tandis qu’à présent, il est bien difficile de m’effrayer. Je me demande comment ma petite mère a pu m’élever avec tant d’amour, sans me gâter, car elle ne me passait aucune imperfection: jamais elle ne me faisait de reproches sans sujet, mais jamais non plus,—je le savais bien—elle ne revenait sur une chose décidée.